La niña saharaui

120 kilómetros recorridos desde la salida. El ritmo de marcha era bueno y apenas encontramos algún contratiempo; era una de mis etapas preferidas: especialmente larga, deshabitada, intensa; puramente desértica.

El único contacto que encontramos fue el guardia de la garita de control, cerca de la frontera de Argelia; con su particular uniforme: el gastado chándal del Barca y su viejo fusil. No hablábamos el mismo idioma y, sin embargo, no parecía suponer ningún problema. Creo que llevaba tanto tiempo sin ver a nadie, que te daba el alto sólo para tener con quien conversar. Nos pidió la matrícula entre "de dónde venís" y "a dónde vais", y todo se resolvió con un cigarrillo y un paquete de tabaco.

La pista, de piso duro, transcurría por un paisaje completamente árido. Ni un árbol, ni un matojo, ni una solitaria y espinosa acacia. Así un kilómetro tras otro.

Sin embargo, algo rompió la monotonía. Era la silueta de una niña, junto al camino. No tendría más de diez años. Estaba vestida con su pequeña túnica saharaui y unas sandalias.

Paramos las motos y nos acercamos despacio a ella, para que no se asustara. Intentamos comunicarnos, pero no hablaba español ni francés; sólo su dialecto saharaui que nosotros no entendíamos. Estuvimos un rato descansando, me hice la foto que habéis podido ver, y continuamos ruta camino de Merzouga.

Llegamos después de la caída del sol, pero a tiempo de descansar un rato con unas cervezas. Estuve pensando en la niña saharaui, y en nuestras hijas; y, por extrapolación, en los jóvenes de nuestra sociedad. Ella no tenía nada, probablemente sólo lo puesto, y sin embargo sonreía. De hecho, fue su sonrisa precisamente la que me ha estado haciendo pensar.